Blott en pojk

Jaha, ert jävla Sugpyre försöker att vara lite samhällskritisk i en rejäl genital svada. Altarpojksutnyttjandet av de katolska papisterna är väl inte som hetast just nu, men förekommer säkerligen i det fördolda i ungefär samma utsträckning som förut... här låter jag offret - som indoktrinerats till en mjäkande nickedocka som gladeligen ställer upp på Allt som gubben i prästkåpan vill utföra - komma till tals... det blir således ingen snyftvals, utan en hjärntvättad hyllning till övergreppen... samtidigt så kan man Alltid skämta om Allt. Texten kan för övrigt med fördel sjungas till sången Blott en dag - här framförd av sångfågeln Carola, och min text följer originalet någotsånär [nåja]. Den här filmen, Deliver us from evil, uppmanar jag alla att se för övrigt... Jag avslutar med att låta George Carlin lägga ut texten om dessa höga herrar och dess "moral"... Hangover and out.

"Now, speaking of consistency, Catholics, which I was until I reached the age of reason, Catholics and other Christians are against abortions, and they're against homosexuals. Well who has less abortions than homosexuals?! Leave these fucking people alone, for Christ sakes! Here is an entire class of people guaranteed never to have an abortion! And the Catholics and Christians are just tossing them aside! You'd think they'd make natural allies. Go look for consistency in religion. And speaking of my friends the Catholics, when John Cardinal O'Connor of New York and some of these other Cardinals and Bishops have experienced their first pregnancies and their first labor pains and they've raised a couple of children on minimum wage, then I'll be glad to hear what they have to say about abortion. I'm sure it'll be interesting. Enlightening, too. But, in the meantime what they ought to be doing is telling these priests who took a vow of chastity to keep their hands off the altar boys! Keep your hands to yourself, Father! You know? When Jesus said 'Suffer the little children come unto me', that's not what he was talking about!"

/George Carlin

* * *

Blott en pojk

Blott en pojk, en grabbhalva i sänder,
Ack min bröstkorg du får komma på!
Pungen ilar av Gud Faders händer
När de smeker mina kulor små.
Han som när för mig en faders kättja
giver ju mig varje skymingskväll
min förfallna del av snusk och lättja,
när han bottnar i mitt köttfärsspjäll.

Jämt han ber mig mina skinkor sära,
här finns inte rum för någon nåd.
Varje dag ack stjärthalvorna skära
randas röda av hans köksgeråd.
Att sin dyra svendom tryggt bevara
är ett brott, ej värre illdåd finns:
”Varje torrboll, sjappa till Sahara!”
skrek han ut, jag mådde som en prins.

Hjälp mig då att suga djupt och häftigt
så att dina höfter går i spinn
Och jag lovar föra mig beskäftigt
när din manna sprejar nunan min
Hjälp mig Herre att med dina händer
smörja in mig med ditt sädesslag
Blott en pojk, en grabbhalva i sänder,
och den pojken råkar vara jag.

I skuggornas vård

Okej, jag sviker er igen. Inget äckligt i ordet rätta bemärkelse, men kanske mer vedervärdigt ändå... ity ett martyrskap av sällan skådat slag kan ju faktiskt slå både genitalier och blodiga tarmar på fingrarna. Ja, det är antingen sockerpiller eller ångest på burk som vitrockarna proppar i mig. Just nu är det det sistnämnda som styr min tillvaro. Hjärtat pumpar i hundraåttio, den skäggiga ångestbabyn klänger på min axel och vrålar invektiv i mitt öra och någon bitsk hydra hudflänger mina lungor, alltmedan någon Kerberoskopia parkerat i min hals och vrålande nunnor vrider min bröstkorg som vore den en disktrasa...

Så här kommer en text som jag skrev för ett tag sedan, som beskriver rätt bra hur jag känner mig, och hur fan saker och ting ligger till. Jag har snott melodin från den av geniet Eric Bogle helt fantastiska låten No man's land - (Green fields of france)

Det är så klart en fördel att lyssna på originalet innan ni ger er i kast med att grisa ner er i min sentimentala smörja. Då har ni rytmen och melodin till skiten. Kanske lite lättare att stå ut med självföraktet då. Jag inväntar mirakelpiller och solsken i blick, sen jävlar! Utlovar en limerick snarast, eller något riktigt snaskigt. Men, det känns som att mina löften - för tillfället  är lika pålitliga som en nämndemans utslag i ett våldtäktsmål. Håll fanan högt, kära smyggluttare och gnullungar... min flagga sitter på halv stång, men den är fan inte gul och blå.

* * *

I Skuggornas vård

Du glömde ditt värde, du kväste ditt jag
och ruskade liv i den Lutherska lag
som hindrade dig från att blott vara du
och knäckte din livslust burdust mitt itu.
Men visst fick du hjälp med att bräcka din själ
av mänskor som påstods sig blott vilja väl.
De sjöng falska skillingtryck bakom din rygg
och svalde kameler men silade mygg.

Du kröp genom frosten
bland anspråk och måsten
och bar på ditt kors
i en piskande fors
Trots vattnet sas slipa dig härdad och hård
så sökte du skydd inom skuggornas vård

När grönskan fick storstryk av askgrå betong,
när cyniska glosor slog rot i din sång,
när hösten den mörka blev kärv och konstant,
när mark som var slät kändes hisnande brant,
när famnen du fann var en kylig matris,
när kaos blev ordning, när ordning blev kris,
när barnet i hjärtat – med spott och med spe
blev tyglat och gömt bakom strebrars spaljé

då föste du undan
varenda begrundan
och gjorde dig fri
ifrån allt grubbleri:
Att tänka är lönlöst i strävandets hord,
nej, bättre att sjappa till skuggornas vård.

I dimhöljda landskap där satt du och skrev
små texter om livets bedrägliga drev
mot den som är udda men föga unik
och ej attraherar en vidsträckt publik.
Men allt är förgängligt och flugan som rår
den skiftar kostym flera gånger per år.
Ja, den byter mask likt en orm ömsar skinn:
”I den hysterin vill jag ej passa in”

Så du valde att sluta
att prygla din luta
och klippte var sträng
och fördrev din refräng.
Man gör ej revolt med små bitska ackord
när sången blott framförs i skuggornas vård

För rastlös för sömnen för trött för att gå;
ett alldeles eget Moment 22.
Att vilja och kunna är vitt skilda ting,
en oxymoron som en ”fyrkantig ring”
När insikten nådde dig hårt och brutalt,
att allting du gjort vart förgäves och skralt
då valde du självmant att göra sorti,
ett fåfängt försök att till sist slå dig fri.

Du släckte din låga
du spräckte din plåga,
men slapp dra ditt svärd
i vår hjärtlösa värld.
Fast askan finns inte på nån kyrkogård
Den singlar för vinden i skuggornas vård.

Kändisinkvisitionen

Detta är ren och skär ondska. Ni kanske har sett dessa kalksniffande tramspellar på TV:n i sinnesfördärvande "underhållningsprogram". Annars kan man skymta de allra flesta på Spy Bar, Café Opera eller slika sorkhak. Våldsamt runkande eller idogt fingerpullande kvacksalvare som på nämnda innekrogar försöker ragga upp pubishårlösa fjortisbrudar med pandasmink, och sprängtäta dallerpungsdirektörer. Släng ut era TV-apparater och svinga era lurviga på Black Light District, det är nog enda sättet att slippa konfronteras med denna vanskapta pöbel. Ja, ni kan ju alltid lifta ner till Ullared med en skejtare, där verkar det ju vara klyftiga lirare som hänger.

[Och, ja, den här är ruskigt TKU-inspirerad, och skrevs för 14 år sedan... lev eller dö med det!]

* * *


Kändisinkvisitionen

Herren är vårt arvegods och Jesus vår vibrator
Musiken vi skall spisa är Carola, W.A.S.P. och Sator
I Jesus ärorika namn
Vi kryper upp i Herrens famn
Och flyr den svarta skammen
Halleluja! Amen!

I Kristi sötma finner vi vårt kall och våra drömmar
Ty Herren han är allsmäktig och synar alla sömmar
Men ingen människa är all
Om själ och pung är hård och kall
Så vi drar in i bastun
Med Djävulen i farstun

Och vad det gäller Lill-Babs, Marcus Birro, Brynolf Wendt
Så är det allmänt känt
Att Satan dem har sänt
För att med våld och spasmer
Ge oss andliga orgasmer
Tills vi narkogudens styrka har bekänt

När kändistruppen kallar dig till sin inkvisition
Då bör du hålla käft och röka på
Och tillstå att Hin Sögaard styr din löjliga person
Och att det alltid kommer vara så
Full och tom, kristendom!

Med satellit och parabol de sänder sina domar
Med tungomål och kristi blod långt upp i sina gommar
De lär dig allt om synd och skuld
De tar ifrån dig allt ditt guld
De knycker dina plomber
Bland syndaflod och tromber

De värvar dig med våld samt löften om kanonisering
De tvingar dig till horeri och själslig amputering
Helt enligt deras regelverk
De klär dig i en kristen särk
Med glitter och med kåpa
Och smörjer dig med såpa

Och vad det gäller Babsan, och Di Leva, Lennart Swahn
Så tillhör de den klan
Av skenheliga slan
Med uppgift att genera
Och din oskuld penetrera
Samt att bli din jourhavande knarkarkran

När kändistruppen kallar dig till sin inkvisition
Då bör du hålla käft och röka på
Och tillstå att Hin Sögaard styr din löjliga person
Och att det alltid kommer vara så
Fast och fri, bögeri!

De leder dig till Satans borg där du tvingas att slava
Knacka html, bygga hemsidor med Java
Ty deras tro skall spridas vilt
Tills massan drabbas utav tilt
Och inte kan försvara
Sig alls mot denna skara

I slutändan så kommer deras segerrop att skalla
För inom kort så kommer de att ha förlett oss alla
Ty människan är en idiot
Ett kräk med huvud, hals och fot
Till skillnad från kadaver
Nåt syfte hon ej haver

Och vad det gäller Astrid Lindgren inga tvivel finns
Om att hon är den stins
Som fostrar män och kvinns
Hon är så grym och hatisk
Hon gör människan apatisk
Tills man de forna idealen icke minns

När kändistruppen kallar dig till sin inkvisition
Då bör du hålla käft och röka på
Och tillstå att Hin Sögaard styr din löjliga person
Och att det alltid kommer vara så
Mus och kuk, sinnessjuk!

Balladen om CP

Uppiffad låttext om en av Sveriges hetaste män. Skriven som nittonåring, så ni får ha överseende med det rätt debila språkbruket. Men återigen: Bajen har Kenta, Djurgården har Lars Ohly, AIK har Christer Pettersson... avgör vilket lag som har tuffast fyllo!

* * *

Balladen om CP

Våren nittonhundrafyrtiosju
Då äntrade en hjälte denna jord
En herre som nu blivit smått tabu
Här uppe i vår snöbeklädda nord

Karl-Gustaf-Roland fick en liten son
Christer var den söte pojkens namn
Han lärde sig att genomföra rån
Och ofta gick affärerna i hamn

Pettersson, Christer - Du är vår ikon
Vi skänker dig klister, och sprit, och alvedon
Så att du sen kan lindra din migrän
I Rotebros bejublade domän

Pettersson, Christer - Du är våran idol
En kung bland alkoholister, för brännvin en symbol
I våran kyrka står du statyett
För din lekamen den är så komplett

I februari, året åttiosex
Skjutes Olof Palme bryskt ihjäl
Misstanken mot dig den genast väcks
Polisen anser sig ha goda skäl

Du häktades med buller och med bång
Man åtalade dig för detta mord
Men vistelsen på kåken blev ej lång
Du friades och lyckan den var gjord

Pettersson, Christer - Du är vårt ideal
Du borde va magister och sprida din moral
Så alla lär sig allt om livets ljus:
Att leva i ett vimmelkantigt rus

Pettersson, Christer - Du är vår förebild
Den största av artister, så ödmjuk, varm och mild
Vi dyrkar all den mark som du beträtt
Och hyllar varje synd och oförrätt

Din vardag är nu blott en enda fröjd
Du tjänar pengar glatt i TV3
Och sitter där berusad och förnöjd
Och bättrar på ditt goda renommé

Ja, inkomsten och kändisskapet höjs
Så varje vardag blir en enda fest
Gränserna för alkoholen töjs
Du dricker aktivt kol och äter jäst

Pettersson, Christer - Du är vår regent
En stupfull komminister, som Herren Gud har sänt
Från himlen för att frälsa allt vårt folk
Med bong, bazooka, brännvin, shit och holk

Pettersson Christer - Här slutar nu vår sång
Men om du har en ledig tid, besök oss någon gång
Vi bjuder dig på allt som du vill ha
I vårat tempelvalv - Halleluja!

I nunnornas våld

Pingvinklädda, helbrägdagörande surfittor... eller gladlynta, dokförsedda frälsare? Ni får själva avgöra/gissa hur det ligger till. Själv vet jag dock svarete, emedan hondjuren ovan tilltvingade sig mig medelst våld och höll mig slagen i bojor i Salas svartaste jävla kloster [Försäkringskassans fikarum] under en tidsperiod som kändes som eoner. Det var bara att buga och nicka, suga och slicka - göra som man blev tillsagd om man inte ville få kuken avskuren och uppkörd i örat. Nedan följer en rimmad betraktelse över vad som hände, skriven under religiösa vanföreställningar och meskalinpsykoser.


+ + +


I nunnornas våld

Jag måste en sak nu för er få berätta
Jag hålls fången i nunnornas vidriga sal
Där tvingas jag massor av synder förrätta
Inför hermafroditer och dess personal

Och nunnornas hat det går inte att stoppa
De förnedrar min kropp som är sargad och späd
I dopfuntens kärr vill de ständigt mig doppa
De tar mina drömmar, de tar all min säd

För i nunnornas lössläppta kloster
Plågas jag med paternoster
De pressar i mig nån mat
Som de kallar oblat
Inte konstigt att jag snart blir helt desperat

Ja, nunnorna utnyttjar mig som är liten
Deras smittade slidor trycks mot ansiktet mitt
Jag får blott nattvardsvin, de dricker spriten
Och vältrar sig i pulver - så skimrande vitt

Min stolthet är inte det enda jag sväljer
Även deras sekret med en smak utav dy
Det finns ingen nåd fast jag hostar och kväljer
Jag är fast här för evigt, jag kan aldrig fly

För i nunnornas lössläppta kloster
Räcker det inte med plåster
För att bota de sår
Jag har fått efter år
Av bondage och bukkake, det har satt sina spår

Med skändad lekamen och sårigt organ
Med gamla tamponger långt uppe i kran
På blödande knän och med snedvriden rygg
Ber jag till den som skall hålla mig trygg:

Gud som haver barnen kär
Se till mig som slavpojk är
Vart jag mig i klostret vänder
Smeks min kropp utav Guds händer
Gud han kommer när det går
Sprider säd i mina sår*

- - -

* Sista stycket skall läsas med hes och spastisk Pekka Langer-röst.

Bildter från Sudan

Jag citerar George Carlin eftersom hans fina tirad går utmärkt att applicera på Sverige också:

"Now, there's one thing you might have noticed I don't complain about: politicians. Everybody complains about politicians. Everybody says they suck. Well, where do people think these politicians come from? They don't fall out of the sky. They don't pass through a membrane from another reality. They come from American parents and American families, American homes, American schools, American churches, American businesses and American universities, and they are elected by American citizens. This is the best we can do folks. This is what we have to offer. It's what our system produces: Garbage in, garbage out. If you have selfish, ignorant citizens, you're going to get selfish, ignorant leaders. Term limits ain't going to do any good; you're just going to end up with a brand new bunch of selfish, ignorant Americans. So, maybe, maybe, maybe, it's not the politicians who suck. Maybe something else sucks around here... like, the public. Yeah, the public sucks. There's a nice campaign slogan for somebody: 'The Public Sucks. Fuck Hope.'"

* * *


Bildter från Sudan


Carl Bildt till Sudan drog en dag,
för att visa upp sina behag
stolt från en tribun,
mot kritik helt immun;
ty vad är folkmord mot bostadsbidrag?

Släkt i källaren 2.0

Givetvis kan man inte skylla/hedra Pierre Isacsson för Josef Fritzls rackartyg, men nog fan är det rätt troligt att att den gode/onde Josef sträcklyssnat på låten i fråga - Då går jag ner i min källare därnere - och sedan fått en knäpp i skallen, elller en jävligt fiffig idé? Allt beror på hur man ser på spektaklet, hur man tolkar Pavlovs pung och Rubiks kuk. Och, ja, kära läsare, det är naturligtvis inte skitkul på riktigt det Fritzl har gjort, men som alltid: Det man inte kan skämta om kan man inte ta på allvar. Och det är Josef jag driver med, inte offren.

[Nog om försvarstal och vallgravar, skyddsmurar och säkerhetsdörrar. Förresten så filurar jag på att lägga till refränger mellan verserna, om det skulle bli en låt, men som dikt får den stå sig så här. Något kort men ändå lite catchy, om jag får sträcka ut hakan och vänta på karatesparken.]

Texten ovan gäller inte längre... refrängerna ÄR skrivna och publicerade nedan. Jag fick ett ryck och kluddade ihop något i en handfängselvändning. KANSKE kan det komma sig att den här kommer att tonsättas. Inte av mig, jag kan inte hantera instrument. Vi får se. Allt är bara i sin Linda [Lovelace] än så länge. Hysch-hysch.

För övrigt hedrar jag den här dikten/låttexten till min gode broder Rickard Flinta Fridlund som bidrog med titeln och sådde fröna till den här lilla pamfletten, strax innan vi äntrade Close-Up-Båten och sjöslaget var ett faktum. Stort och skenheligt tack, gode toaborstviftare. Drugs and hugs!


* * *

Släkt i källaren

Här i min källare har jag släkt,
alla är klädda i fotbollsdräkt.
Jag vill skapa mig ett fotbollslag.
Min trupp den ökar minsann dag för dag.

Josef Fritzl - uti sitt källarplan
Josef Fritzl - har sina underbarn

Ja, ni fattar nog faktiskt själva
att jag tarvar en felfri elva,
ja, en inavlad trupp med driv,
där kan man snacka om kollektiv.

Josef Fritzl - libero på fotbollsplan
Josef Fritzl - en äkta huligan

Nu kanske tycker ni att jag är sjuk?
Men Pep och Mourinho kan suga kuk:
För nummer tio är höggravid,
så nästa år tar vi Champions League!

Josef Fritzl - han leder fotbollstruppen
Josef Fritzl - vinner Europacupen