Bröstvårtan

Kuk, fitta, balle, stake - det hänger pattar i taket!

* * *

Telegram till en styv bröstvårta


Min mun både nafsar och tuggar
på hallonet - uppnosigt rött.
Din vätska kan toppfylla muggar,
på bröstmjölk jag dricker mig trött.

Min tunga den leker och spelar
över din blodsfyllda knopp:
Den reser sig upp och den stelnar
när jag sen kysser dess topp.

Vårtgårdens ljuva nyanser
fyller upp hela min mun.
Och liksom en röv hos schimpanser
är huden så rosa och tunn.

Shitty Christmas

- I can't eat rice with my fingers like this!
- Then eat shit!


***


Shitty Christmas - En limerick om Stomatolleenden

En koprofagtomte från Saint-Tropez
öppnade julklappen på en bidé:
Men han blev arg som ett svin
när han fick Listerine
ty han önskat sig färsk diarré.

Fairy Christmas

Det är så här julfirandet borde gå till. Byt ut julgrisen mot en skallerorm med äpple i käften, misteln mot en Alaska Thunderfuck-planta och glöggen mot molotov-cocktails, och fira en voodoo jävla christmas. Om ni inte visste det kan jag tala om att det de facto är mig ni firar på doppardagen [jag är förlöst på julafton, ack ja], ty jag är nutidens Jesusbarn, den äkta snickarbytingen: krubbmiffot, stallbastarden och Gudssonshybriden. På tal om julkalendrar så tycker jag lucka två är rätt rolig, oavsett om det är jul eller ej.

Det står fritt fram för exakt vilken jävel som helst att tonsätta skiten. Mina egna tafatta och lätt efterblivna försök att skapa melodislingor - annat än papperspoetiska sådana med jambisk vers o.dyl. - slutar alltid i ett överviktigt Ingenting. Så, för fan, stäm gitarren och utmana Anki Bagger om titeln årets julfitta.

* * *



Den dekadenta doppardan



Det lyser i stuga och hus, för nu är det advent.
Man hyllar en skäggbeprydd fjant, som vår Herre har sänt.
En lallande tönt i sandaler,
som firas med porritualer,
för på julen är det legitimt att va dekadent

När saffranet kryddas med droger i slott och i skjul
och det doppas spacecakes i kaffe av troll och hemul,
när nissar marscherar och heilar,
och Tomtemor pilskt står och smajlar,
då inser man genast att det börjar lacka mot jul.


Kasta krubba och kalender
mina skenheliga fränder!
Skit i Weisse och Karl-Anka, de är miffon och passé!
Hylla syndens konnässörer!
Fira julens sabotörer!
Josef Fritzl och Madicken borgar faktiskt för succé!



Snön ligger vit upp på tak just som fräscht kokain.
Kropparna de stimuleras med hett stearin.
Och Tomtens deliriska renar
har både malaria och spenar,
och julbocken ligger och spyr på en skitig latrin.

Ormgropar, tidelag, knarkkvart och rumsljummen sprit
önskas i julklapp av kristen såväl som transvestit.
Och de som har käkat spenaten
får konstiga svampar till maten
att doppa i gröten och sluka med väldig aptit.


Mina vänner, skit i granen!
Gör en holk av marsipanen!
Spöa upp Karl-Bertil Jonsson och hans ultrafete far!
Ignorera julklappsrimmet!
Koncentrera er på limmet!
Sug er stenade och fira julen på en pissoar!



Glöggen har usel procent och en smak utav damm.
Lucia är naken och bär ett förgyllt pentagram:
och insmord i hundskit och gyttja
får vem som helst helgonet nyttja,
ty hon är ett luder, ett tjackfnask ifrån Saladamm.*

Misteln är utbytt mot hampa och knäcken är slut.
Fiskarna doppas i tunnor med tjära och lut.
Och kuken det är enda staken
som står stolt uti sovgemaken.
Och håriga rövar till skinkan blir ett substitut.


Mina bröder, slå an tonen!
Nonchalera traditionen!
Åk med flakmoppe till ottan och drick modersmjölk och mäsk!
Skicka julhälsning till Satan!
Skit i kyrkan, gå på gatan!
Ty då lovar jag att julen blir gemytlig och grotesk.



* = "Förort" till kuksugarmetropolen Sala

De tre vise männens hat

Snart jul. Dags att infoga en femton år gammal julsång. Melodin finns i mitt skrev och är debil och inte särdeles trallvänlig. Och, ja, TKU-influenserna är högst medvetna. Julen braskar - KD snaskar!


***


De tre vise männens hat


I en sorgsen vinternatt
med kulpåsen full och själen besatt,
då går jag under Herrens sken
med läppglans och smink och rakade ben.

I stinkande snålblåst och kyla
hörs vanmaktens varulvar yla:
Keruber med ståkuk och mens
tar mig till smärtornas gräns.
Men då hör jag ett mullrande ljud
högt uppe från himlen, det är Herren Gud:

Du får klara dig själv, ditt heterosexuella as!
Du har blott mitt förakt, din lilla värdelösa skit!
Du blir vår dessert här på syndens saftkalas!
För jag är homoprins, ingen barmhärtig samarit!

Kryp för porrbranschens vålnad,
din själ är förkolnad:
Amen! Amen! Amen!
Sug på lyxfnaskens nektar,
din ande försmäktar:
Amen! Amen! Amen!


En förvirrad sommarkväll,
i våtdräkt och stay-ups, och fårskinnsfäll,
krälar jag i Satans ljus,
med lurvigt ollon och rödblommig mus.

I vidriga vindar från söder
hörs klagan från halsar som blöder:
Bastarder och vidriga troll
visslar i mörkaste moll.
Men då hör jag en väsande röst,
långt nere i djupet, från Djävulens bröst:

Jag skall hudflänga dig, du skall få smaka på mitt hat!
Jag skall runka din pung med sylvass taggtråd runt min hand!
Jag skall knall knåda din lem tills den blir mör och delikat!
För jag är tjackfurste, ingen friserad konfirmand!

Jag skall tvinga dig synda,
din frigida hynda:
Damien! Damien! Damien!
Du skall ta den till roten,
och slicka på kloten:
Damien! Damien! Damien!


En behaglig sabbatsdag,
i mamelucker med pressveck och slag,
solar jag i Führerns glans
med fiskfjäll och trosskydd och skallrande svans.

I fläktar med uppgift att värma
hörs körer som gurglar i sperma:
Gyllene kalvar och kor
erbjuder orgier och hor.
Men då hör jag ett änglalikt tjut,
det kommer från Ekmans välsignande trut:

Jag vill kyssa din käft, ack min abnorme favorit!
Jag vill tömma min tarm över din kristna karaktär!
Jag vill smitta din kropp med gonorré och prostatit!
För jag är gaypastor, och ingen jävla Sankte Per!

Du skall njuta och lida,
och stöna och kvida:
Sieg Holk! Sieg Holk! Sieg Holk!
Du blir slyna och slinka
i ett kristet Treblinka:
Sieg Holk! Sieg Holk! Sieg Holk!